Diatriba contra los trenes polacos

Corro el riesgo de que me tilden de rebelde o de desleal a mi propia sangre. Lo acepto y estoy dispuesto a arriesgarme. Así que de antemano pido disculpas, especialmente a mi padre, por lo que voy a escribir. A él le ruego el favor, como fiel seguidor de este blog, que esta vez se abstenga de seguir leyendo. Sólo esta vez. No quiero herir susceptibilidades.

Para quienes no lo conocen, mi padre es un romántico de los ferrocarriles: todo lo que se mueva sobre rieles –viejo o nuevo, grande o pequeño, bonito o feo- le apasiona. Desde niño su afición ha sido montar en trenes a vapor, tomar su número de identificación y coleccionar los tiquetes. De hecho, todavía hoy ese es el tema predilecto con su amigo íntimo, con quien no habla en palabras sino en números: quién vio al 47357, por dónde pasó el 6233 o por qué están reparando al 73129. Mi padre, literalmente, se transforma ante la imagen de un tren y ha tratado de inculcarme su pasión de todas las maneras posibles: regalándome las réplicas de Thomas The Tank Engine cuando yo era un niño o invitándome en nuestros paseos por Europa a pintorescos viajes en locomotora. No le digan a él, pero no voy a seguir su ejemplo. No puedo. La culpa es de Polonia.

Desde que llegué a este país no he hecho sino pelear con su sistema de transporte: es inoperante, es lento, es impuntual, es poco confiable, es desorganizado, es sucio, es viejo. He ido decenas de veces a la oficina de boletos de Wroclaw y siempre termino discutiendo: me han multado, me han dado el tiquete equivocado, se han negado a venderme pasajes, me han hecho mala cara, me han devuelto el dinero. Y sin falta salgo más perdido que antes.

Además, las estaciones en este país tienen de todo –almacenes, oficina de correos, corrientazos- menos lo más importante: información adecuada sobre los trenes que llegan y parten. Las pancartas electrónicas son escasas, las oficinas de información están atiborradas de gente y los avisos por los altoparlantes sólo se ofrecen en polaco: mala suerte para el extranjero que no habla tan popular lengua. Es tan ineficaz, que hace poco viajaba de Katowice a Viena y la estación tenía un aviso que indicaba que mi tren partía del andén número uno. Bueno: no había andén número uno. Está en obra. Por tanto, la única solución fue preguntar y preguntar y preguntar, hasta que alguien –cualquiera- me dio la información correcta. Afortunadamente había dejado tiempo de sobra previendo que algo así podía pasar.

Podría darles muchos más ejemplos y continuar con mi diatriba. Pero debo ser cauteloso con las palabras que uso pues sé que, a pesar de mi advertencia inicial, mi padre continúa leyendo. Lo conozco muy bien: debe estar triste porque lleva 26 años tratando de enseñarme su pasión por los trenes y en tan solo dos meses, Polonia le ganó la batalla. I am sorry, Dad; I am very sorry.